Прощание Славянки

Жизнь складывалась не очень хорошо. Всё время чего-то не хватало. И тут, я узнаю, что у меня будет преддипломная практика в одном небольшом сибирском городке. Это было класс. Не нужно было искать, уже предлагали хороший вариант.
Я летела домой как крыльях. Объявила о том, где буду проходить практику. И моя мама, "побледнела" и села на табуретку (разговор проходил на кухне).
После этого я узнала страшную семейную тайну. Оказывается в этом городе живёт мой папа.
А у меня его никогда не было. Да. "Погибший лётчик-испытатель".
Насчёт лётчика, не знаю. Я сама видела, как он на реальном тренажёре посадил самолёт с "отказами" с первой попытки. Перекатывая при этом спичку в зубах (терпеть не могу эту его привычку). А после этого ещё и подмигнул и сказал:
- От оно чЁ...
Вот только что "Михалыча" не вспомнил, иначе ненависть.
Челюсть после этого отпала у двоих. Одна была я. Второй был инструктор тренажёра. Я приводила туда одного парня, считавшего себя крутым. Разбился в десяти случаях из десяти. Потом инструктор нас прогнал.
Но речь не об этом. Речь об "испытателе". Узнав, что у меня есть реальный отец... Честно? Я растерялась. И когда ехала с чемоданом набитым книгами, справочниками и нижне-верхним бельём, всё время представляла нашу первую встречу. Ехала около суток, так что представления менялись от совершенно холодного: "Здравствуйте, я Вероника и совершенно ничем вам не обязана", до "кидка" на шею и радостным воплем в стиле латиноамериканских сериалов - "Папочка".
Нет, он действительно - испытатель. Нервов. Потому что он даже не удосужился меня встретить. Стоит такая "красавица" (меня так назвали) на перроне провинциального вокзала, с чемоданом в руках. Поезд, отстояв положенные три минуты умчался в дальневосточную даль. Все кто вышел уже разбежались. И только я как, первая дура (первая, потому что выскочила из тамбура первой) стою и на что-то надеюсь.
Неподалёку от меня, на перроне стоит лавочка. На её спинке сидят парни. В спортивных костюмах. Плюют семечки. И выглядят так, что я сразу начала вспоминать где мой газовый баллончик.
- Что-то потеряла, красавица? - Спросил один из них выплёвывая кожуру.
Собираю всё своё женское мужество в свою женско-фенимистическую волю и отвечаю:
- Мне на сорок третий пикет.
- Ух ты. Да без проблем. Туда три автобуса ходят. Один, - он помахал кулаком с оттопыренным большим пальцем за спину и соответственно здание вокзала. - Оттуда. Два других, - он уже указательным пальцем показал на пешеходный мост через железнодорожные пути. - Оттуда. Только они все проходят не заезжая. Нужно знать, на какой остановке выходить.
- А на какай остановке? - Я поставила чемодан у ног и вынула блокнотик.
Ответом был громкий хохот.
- Красавица, - всё ещё смеясь, сказал парень. - Там несколько остановок. Можешь выходить на любой. Но если не знаешь куда идти... В общем, будешь шагать значительно дольше, чем ты думаешь.
Тут он выплёвывает остатки кожуры, отряхивает ладони и спускается со спинки лавочки на перрон. У меня опять возникает мысль о газовом баллончике. В крайнем случае о выдавливании глаз. Но парень достаёт из куртки брелок с ключами.
- Семьдесят рублей.
- Что? - Искренне не понимаю я.
- Такси по городу. Семьдесят рублей. Привезу прямо к воротам. Если тебе, красавица, действительно на 43 пикет, а не в воинскую часть. Туда сто двадцать.
Да уж. В некоторых небольших городках сервис хоть и ненавязчивый, но, честно сказать - неожиданный. Я бы даже сказала - внезапный. Но понимая, что иначе я в этот вечерний час рискую бродить по улицам, таща свой проклятый чемодан - соглашаюсь.
На удивление и в противовес моим ожиданиям, такси оказалось новым "Фордом". И водитель далеко не размазня. Нет, вёл он своё такси, откровенно по "таскистки". Однако без рывков и необоснованного риска. Ведь движение, неожиданно даже для меня было достаточно плотным. И... самая неожиданность, проигрыватель в машине игра не "Шансон", а "Кольцо Нибелунгов" Вагнера. Я ещё гадала, успеем мы доехать пока не начался "Полёт Валькирий". Успели до.
Хотя, признаюсь, очень струхнула, когда таксист, неожиданно съехал с трассы, нырнул в какую-то трубу, над которой в это время шёл поезд и поехал... Ну явно по промышленным районам. Видимо мой испуг, всё же читался. Потому что водитель усмехнулся и сказал:
- Это промплощадка. Жилые сектора после окружной.
И вот - свершилось. Доехали. Стою перед воротами, отдав перед тем кровные сто рублей и получив взамен три грязных монеты по десятке.
Стою и сомневаюсь. Ворота хорошие. Крепкие. Большие. А вокруг - лай собак. И что-то мне совсем не хочется эти ворота открывать.
Нет. Из-за них никто не лает. Но как говорит мой папа, вспоминая один из фантастических рассказов: "Здесь могут водится тигры".
Проще говоря: "Если никто не лает, это не значит, что тебя никто не укусит".
Наконец решаюсь и трогаю кольцо. Такое большое кольцо на калитке в воротах. Оно поворачивается, калитка открывается и тут выпрыгивает чудовище. Маленькое, лохматое, зеленоглазое чудище, называемое сибирским котом.
- Кыс, кыс, кыс, - машинально говорю я, пытаясь "замониторить" обстановку.
Сказав "Мяу" причём громче, чем полагалось бы, кот степенным неторопливым шагом направился внутрь двора. Я пошла следом, надеясь, что если собака и есть, то кот с ней не в таких хороших отношениях, чтобы так спокойно ходить.
Собаки не было. Зато поперёк входной двери висела "железка", называемая в этих местах "клямка". И на одном её конце висело то, что в деткой загадке: "не лает, не кусает, а в дом не пускает".
Ага... Замок.
Я обречённо роняю свой чемодан. В голове проносится тысяча и один вариант этой ночи, самый лучший из которых, потратить ещё семьдесят рублей (будто я Перис Хилтон) и переночевать на вокзале. Но тут, как глас труб ангела-хранителя, раздаётся скрип тормозов и возле ворот останавливается "Уазик".
Кажется я ни в чём не повинного кота обозвала чудовищем. Но оказывается я "чудовищ" до этого просто не видела.
То что явилось моему взгляду, немыслимо описать. Это нечто волосатое, бородатое, в вытертых добела и разорванных джинсах, растянутом свитере и очках. И этого сразу стало очень много. Я не экстрасенс и вообще в них не верю. Но эту энергетику исходящую всего лишь от одного человека, я почувствовала сразу. Какой-то тайфун, центр Вселенной, ураган и мощь.
И кажется я именно тогда поняла, почему моя моя мама так никогда и не вышла замуж.
- Здравствуй, доча, - тут же сказал он и все слова для первой встречи моментально выветрились из головы. - Мы ехали тебя встречать, но по дороге колесо пробили. А по нашей величайшей армейской предусмотрительности, у нас не оказалось ни запаски, ни домкрата.
Тут он яростно оглянулся и молодой парнишка в камуфляже тут же спрятался за воротами.
- Невиновные в этом, уже морально расстреляны. Мне пацаны на вокзале сказали, что тебя "Кинстинтин" забрал.
Вот и всё. Я сразу его приняла таким, какой он есть. И уже не удивилась ни шкафу, забитому дисками с игровыми программами (мы с Алинкой как-то считали, только игровых программ около пятисот, не считая фильмов и мультфильмов), ни "самолётному штурвалу" и "рулю с педалями", ни висящей на ниточке в холодильнике искусственной мышки, игрушки для котят.
Это один большой ребёнок. Огромный, взрослый, немного полный ребёнок. И когда мне, по окончанию преддипломной практики предложили дальше работать, я ни секунды не сомневалась.
Я знала, что это будет весело. И не ошиблась.
Сейчас уже немного другое. Это человек который носит форму с майорскими погонами, всегда коротко подстрижен и чисто выбрит. Даже очки уже "солидные". И мне довелось видеть его на полигоне. Взрослый, уравновешенный человек, который выслушивает мнения и предлагает собственные идеи, которые тоже рассматриваются.
Но дома, он всё тот же. Это человек, который в два часа ночи, способен взять бутылку из под минералки и пойти за родниковой водой (два километра туда и два обратно).
Просто потому, что ему так захотелось. И плевать, что было штормовое предупреждение и у соседа буквально полчаса назад снесло теплицу.
Да. Это - папа.

Ну и собственно к теме. Я действительно хотела его поздравить с 23 февраля. И придумала встретить его вечером одной из его любимейших песен - "Прощание Славянки". Он всегда её "мырлыкает" или "насвистывает" когда у него хорошее настроение, то есть практически всегда. В редчайшие и почти невероятные случаи когда ему плохо, он насвистывает "Марш полковника Боуди". Но это бывает очень редко и в такие времена лучше не высовываться.
Это даже кот знает, потому сразу лезет под диван.

В общем, нашла в интернете, как мне показалось, неплохое исполнение:

Вечером мы его встретили с Алинкой. Мы все такие красивые до безумия, он в парадной форме. Классно получилось. Вроде бы.
Я уже писала, что я не экстрасенс. И вообще в них не верю. Но я почувствовала, что что-то не так. Он ничего не сказал, но вечером я услышала как он насвистывает ненавистного "Боуди"
Меня это зацепило. И я начала гугл-расследование. Каюсь, сделала это в рабочее время и с рабочего компьютера. И неожиданно до меня дошло, что "Прощание Славянки" это прежде всего не марш, а просто солдатская песня. Настоящая, вызывающая мурашки и стегающая по нервам и совести.
А то исполнение, что я привела выше, это извините "жирные певцы в мундирах" воют, притом комкая слова до их неузнаваемости.

Какие только варианты я не находила. Самые разные. Даже экзотические. Например Королевский оркестр Норвегии

Или вот. Внимание для "откосивших" от армии "типа крутых" парней. Это для вас.

И всё же, после прослушивания нескольких записей, я нашла и моментально поняла. Это - ОНО! Мне даже не потребовалось лезть в Википедию (туда я заглянула уже позже).
Скачала, установила на домашний компьютер и неожиданно включила.
Вы бы видели эту счастливую улыбку. Даже больше, просто улыбка гордости и фраза:
- Ты всё правильно поняла!
Для меня это был лучший комплимент в моей жизни.

Литературная версия моего рассказа составлена тем самым "Кинстинтином" таксистом. Оказывается они с папой хорошие знакомые, связанные одной давней историей. Но подробностей я не знаю, а они молчат.