Вечная тебе память, мой Учитель

Сегодняшнее утро началось очень даже неплохо. Даже поржали, ешё до чая.
Однако перед обедом позвонила одноклассница. Из её сумбурных объяснений, периодически прерывающихся всхлипами я так ничего и не понял. Но понял, что случилось нечто плохое.
Потому хватанул во дворе "служебку" и помчался.
Да действительно плохое, прости одноклассница. Уже стояли возле дома полиция и медики.
Умер её отец.
Было бы делом житейским. Даже не смотря на то, что в школе меня звали его потенциальным зятем.
Нет. Дело в другом. Он был мои учителем по русскому языку и литературе. Именно он первый прочитал моё детское стихотворение про "Новогоднюю Ёлочку". Именно он первый прочитал мой рассказ о реке, переливающийся через перекат в цветах заходящего неба

И чёрт, возьми, именно он гонял меня черенком от метлы, чтобы я запомнил как писать тся-ться...
До сих пор ошибаюсь.
Так и говорил: "Ну ты же говоришь абсолютно правильно. Почему ты так же писать не можешь???"

Хотя наверное он смотрел на меня с улыбкой, как на молодого щенка, что считает себя волкодавом.
Все учителя так смотрят на своих учеников. Наверное... Спасибо тебе Боже что я не стал учителем. Как вспомню как я над учителями измывался, волосы дыбом становятся.

Он проработал в школе более пятидесяти лет. И я уверен, что послезавтра на похоронах я увижу очень и очень многих, достойных людей.

И да... Он умер сидя в кресле, когда проверял сочинения своих учеников.