"Игра с судьбой" - Глава 3: История продолжается

Чавкая подошвами утопавших в грязи ботинок, я двигался сквозь гущу тумана. Я абсолютно не ориентировался в окружающем пространстве, устало направляясь в сторону Писателя. Но что там: мне бы сначала выяснить, где какая сторона и уже потом искать ту, в которой находится проклятый сочинитель. И все-таки я не останавливался, уверенный, что найду эту человеческую дрянь. Не зря же я попал в это место. Так распорядилась Судьба. Или я это просто выдумал? В смысле, ничем судьба не распоряжалась, и Телепорт просто перенес меня хрен знает куда, может даже в прошлое. Но в любом случае, мысль о том, что я попал сюда не случайно, что я должен был сразиться с этой Злодейкой-Судьбой, являлась для меня путеводной звездой, которая заставляла продолжать двигаться. Главное, я знал, зачем иду, а куда - не имело значения.
Туман не становился меньше, наоборот, он все более сгущался. Я не был уверен, что продолжаю двигаться вперед. Возможно, я уже повернул к месту, в которое меня выкинул Телепорт. Несмотря на это, я продолжал перемещаться по влажной почве, надеясь встретить своего противника до того, как сбудется его очередное предсказание.
Наконец я увидел его. Точнее, я увидел его силуэт, стоявший грозной тенью посреди чертового густого тумана. Я не мог разглядеть его черт сквозь это марево. Даже та тень, которая стояла передо мной, немного размывалась, из-за чего нельзя было даже точно сказать, что за существо стоит передо мною.
Ну что ж, пришел твой час, приятель. Я вытащил пистолет из кобуры и, подняв руку, приготовился стрелять. На убой. Не оставив ему и шанса. Еще секунда, и я выстрелю. Но неожиданный резкий голос прервал меня. Точнее, он был даже не резким - он просто ничего не выражал. Он вообще не звучал. Голоса вообще не было, и при этом он существовал. Но в нем не было ничего человеческого, никаких эмоций, никаких отличительных черт, по которым можно было бы его изобразить:
- Чего ты ждешь, Окс? - вначале я обомлел, но затем усмехнулся.
- Что значит жду? Я только взял тебя на мушку, тварь! - на этот раз пришла очередь Писателя усмехнуться. Видимо он услышал в моем голосе нервные нотки.
- Я уверен, будь на моем месте любая другая "тварь", она бы уже валялась в луже крови и предсмертных конвульсиях. Но сейчас ты почему-то промедлил. И так долго целился… Но мог бы просто поднять пистолет и выстрелить. Да и, помнится, ты никому еще не давал право на последнее слово. А сейчас стоишь и слушаешь меня. Странно, не правда ли?
Писатель был чертовски прав. Чтобы я, Окс, выслушивал тираду какого-то придурка, когда его жизнь зависела от одного движения моего пальца. Это действительно было не похоже на меня.
Этот парень вызывал у меня самый, что ни на есть, настоящий страх. В животе и груди появилось странное холодное ощущение, из-за которого мне думалось, что я сейчас либо блевану, либо налью в штаны, либо, и того хуже, впаду в истерику. И все же, собравшись с духом, я продолжил слушать его, не понимая, почему это делаю:
- Ты дрожишь? Интересный эффект я на тебя произвел, а? Того и гляди, блеванешь, в штаны нальешь или, чего хуже, в истерику впадешь… А почему ты удивляешься, Окс? Ведь это же я все это написал…
- Ты… з-знал, что так будет? Знал, что я приду? - во рту пересохло и из-за этого язык лип к небу, но я продолжал разговор. Дрожь в руках не унималась и "Вальтер" шел ходуном в крепко сжатом кулаке.
- Конечно. Ты не поверишь, но я все знаю. Просто не о многом пишу. Знаешь, как много происходит в Зоне вещей, но нет ничего забавней и интересней смерти. В Зоне смерть повсюду, куда ни глянь. За год на этом маленьком клочке Земли умирает чуть меньше людей, чем на всем материке. Может я конечно и преувеличиваю, но то, что смертей тут много, это факт. А главное, нигде в мире нет таких забавных смертей как здесь. Очень часто приходится разрываться между несколькими смертями. А как здорово потом наблюдать за теми обреченными неудачниками, что узнали о своей скорой кончине. Ты не представляешь, какое это удовольствие. Но знаешь… Мне так стало любопытно, что испытывает жертва моих рассказов перед смертью. Что она чувствует, зная, что умрет, но не в силах ничего с этим поделать? И поэтому, когда я увидел очередную интересную историю, я решил внести в ее концовку некоторые очень интересные коррективы. Догадываешься, чья это была история?
Сглотнув, я кивнул и спросил:
- Ч-что за коррективы ты внес?..
Но вместо ответа, я услышал:
- Ничего особенного я не испытал. Оказывается, знать о своей смерти совсем не страшно. А вот интересно, каково умирать? А, Борец с Судьбой?
- Как ты меня?.. - но прежде, чем я успел договорить, силуэт исчез.
А затем лик Писателя предстал передо мной. Я широко раскрыл глаза, отступил на шаг. А затем закричал. Слезы покатились из моих глаз. Эмоции, накопившиеся во время разговора с монстром, выплеснулись наружу. С криком, я спустил курок. А затем еще раз. И еще. Я хотел убить его, убить так, чтобы от него ничего не осталось, чтобы он понял, как страшно и больно умирать, какую боль он причинял людям, о которых писал рассказы.
- СДОХНИ! СДОХНИ! СДОХНИ!!! - кричал я, в истерике превращая голову Писателя в бесформенную массу, состоящую из глазных яблок, кусочков мозга, ошметков носа, ушей, раздробленных зубов, черепа и клочками кожи внутри.
Монстр, получавший удовольствие от чужих смертей, повалился наземь, плюхнувшись в грязь. Все мое тело содрогалось от ярости и ненависти к этому отродью. Когда вместо выстрелов послышалась череда сухих щелчков, я бросил пистолет и, медленно переводя дыхание, отшатнулся назад. Твоя история было дописана, Писатель. Не писать тебе больше рассказов.
Туман начал рассеиваться. При этом менялась и окружавшая меня обстановка. Я поморгал веками и помотал головой. Небо из серого стало вновь голубым. Над Зоной светило Солнце. Я взглянул вверх и приметил подрагивающие, искривленные круги в небе. Телепорт! Посмотрев под ноги, я обнаружил, что стою на бетонном покрытии. Затем достал ПДА и взглянул на карту. Я на "Агропроме"! Невозможно!
Не поверив, я выронил прибор из рук, взглянул в чистые небеса и засмеялся.
Неожиданно, на лестнице, ведущей на крышу, послышались чьи-то шаги, и кто-то поднял люк, связывавший крышу с помещением. Из люка вылезло три человека в броне "Долга", явно спасавшихся бегством:
- Сучьи дети! Вояки недоделанные! Сутенер, Крот, быстрее, наших уже не спасти! Етить этих военных, если б они не влезли со своими вертолетами! Как же мы не продумали… - увидев меня, он замолчал. Я медленно двинулся в их направлении, но у "должанина" это вызвало лишь смех.
- Куда лезешь, ирод? Че ты зареванный весь? Что, подгузники запасные кончились? Штанишки все грязные, небось от того и расплакался! Как же приятно отыгрываться за поражение на таких мямлях, как ты! Давай, парни, вали!
Из трех стволов вырвался град пуль, и валяющийся на бетоне ПДА забрызгало кровью.
Сегодня я пытался бороться с судьбой. Не понимая, к сожалению, насколько это глупо. Судьба опять победила. Как она побеждает всегда. И все же, мало кто бросает ей вызов. Редко у нее бывают такие противники, которые бы оказали ей серьезное сопротивление. Таких она любит. Наверное, поэтому она оставила меня в живых.
Замызганный кровью ПДА пропищал три раза подряд, оповещая о смерти долговцев по кличке Крот, Сутенер и Варяг, а вслед за этим последовал голос Дота, доносившийся из громкоговорителя, висевшего совсем рядом со мной:
- Братья анархисты! Мы выстояли в этом нелегком бою! Да, мы потеряли много бойцов! Мы потеряли нашего лидера Кузнецова! Но, несмотря на все, мы одержали победу над вероломным противником! И мы выстоим вновь, кто бы нам ни противостоял: военные вертолеты, предатели-наемники или неудачники-долговцы! Завтра мы выберем нового лидера, который поведет нас к победе! Ура, "Свобода"! Наша история продолжается!
- И моя тоже… - с улыбкой на лице произнес Я.

Автор - Чирин Владислав